Seit meine Hände sich verwandelten
in Augen. Seit ich nicht mehr sichtbar bin.
Seit meine einzige und letzte Kleidung
der Klang und die Berührung sind: ich träume.
An ausgestreckten Wimpern durch das Schwarz
der Nächte. Keiner sieht mich, seit die Spiegel
erblindeten und es kein Licht mehr gibt.
Und seit sich mein Gehör verwandelte
in Tastsinn. Seit mein Trommelfell den Raum
von Nähe und Entfernungen erfühlt.
Der Raum ist mir nichts anderes als dies :
der Körper vieler Töne, die Gestalt
des Klanges. Wie ein Echo. Nur ein Echo.
Und seit mein Körper nicht mehr aufhört. Seit
er endlos ist, weil ich nicht mehr genau weiß
wie groß ich bin. Und seit von meinen Fingern
zu meinen Füßen weite Wege sind.
Die Welt ist warme Dunkelheit. Und ich bin
nur warm und dunkel. Und bin unbestimmbar.
Es tut nichts, dass die Luft der einzige
von allen Stoffen ist, der mich berührt.
Nur manchmal hüll ich mich in eine Stimme,
die weiche Seidenfalten um mich schlägt.
Dann sind da auch Berührungen und eine
vertrauensvolle Hand, die meine fasst.
Fragt nicht warum, ich weiß es nur: das ist sie.
Obwohl mir ihre Hand zu Anfang fremd
und seltsam ist, wie alles, was ich taste.
Dann hab ich keine Tränen mehr, und alles
was Dunkel ist, wird leicht!
Und weil ich nicht mehr schwer bin, ist auch diese
verfluchte Furcht verschwunden: vor dem Fallen.
